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"Era primavera, la stagione dei risvegli, la sua ventitreesima primavera, ma Giovanni Bic stava ancora cuocendo il proprio futuro a fuoco lento in un soffritto maleodorante di alcol e fumo…" |
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"La sanguinosa vendetta gli procurò attimi di esaltazione, seguiti da un’assoluta sensazione di relax. Allora si distese sul letto e cadde in un sonno profondo, ancora inconsapevole di ciò che il suo sangue già nutriva..." |
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